Слабые огоньки синим светом играют на сугробах, поглотивших острые стебли дурман-травы. Порывистый ветер перебивает крылья мотылькам. Они теперь в царсте вечного холода и даже зимой, выбиваясь из сил тянутся к человеческим живым огням. Мир вам.